LES COURTOTS

Les Courtots

Ils marchent dans la forêt se tenant par la main.
Le silence est profond,
feutré par la neige tombée de cette nuit.
Ils avancent entre les sapins lourds de blanc,
dans cette lumière pâle que l’hiver étire à l’ourlet du jour.
Leurs empreintes fraîches se dessinent côte à côte,
frêles et déterminées, elles s’encouragent l’une l’autre
mais il manque peu pour que leur maigre courage s’efface.

Ils murmurent la chanson qu’on leur a chantée mille fois,
comme un bouclier contre l’invisible :
« Promenons-nous dans les bois… »
Mais ils ne finissent pas,
le loup pourrait bien y être, on ne joue plus.
Il pourrait être le froid, ou les ombres qui les entourent,
ou ce craquement discret derrière eux.

Ils ne se parlent pas.
Ils respirent à peine.
Ils marchent.
Ensemble.

Il n’y a personne d’autre.
Juste les arbres, la blancheur,
et leurs petites mains liées qui refusent de lâcher.

Ils ne cherchent pas à fuir.
Ils traversent.
Ils savent que la forêt leur appartient,
tant qu’ils sont deux.

Pétronille