LE BÂTON

Le bâton

Elle avance à petits pas sur le sable mouillé, ses chaussures bien serrées, là où le sable est encore humide, dense, de celui qui fait floc floc.
Ses doigts tiennent un petit bâton trouvé un peu plus tôt, échoué entre deux dunes de sable.
Elle regarde l’horizon, une ligne floue entre ciel et mer, respire un grand coup puis baisse les yeux.
Lentement, elle trace.

Une lettre d’abord.
Puis un prénom.
Ses lettres sont maladroites, inégales, mais pas grave, ce qu’elle aime c’est l’eau qui remonte tout effacer à travers le sable, comme sur un écran magique.
Et pi il y a les vagues aussi, celles qui s’approchent, indifférentes.
Elle sait qu’elles viendront encore plus tout effacer.
Mais elle continue, elle aime la magie.
De toute manière, ce qui s’efface dehors, ça reste dedans.

Et dans le silence un peu salé de l’après-midi, la petite fille écrit.
Et le vent, doucement, s’arrête pour regarder.

Pétronille